A POESIA DESPIDA III

Meus signos dançam,
meu sentido segue,
meus neurônios cansam

Ainda que se pregue
a verdade na parede
ela baila como signo
de algo incerto sempre...

Minha voz desenha
o que minha letra soa,
e chama de poema,
fazendo dessa inerte arte
um obscuro diadema
coroando cada parte
dessa rima à toa 
que me resenha.

A poesia mente
porque veste
com sua face risonha
o lugar agreste
da palavra...

e quando despe
o desespero cru
de existir falando,
é ela que se torna nua,
caveira que sugere o humano..