MEIO

O apartamento sussurra
através de seus canos,
a insônia insana me alegra
enquanto leio desesperadamente
e por obrigação.
O zumbido do transformador
que pende do poste
é uma sonata eletroacústica
aplaudida pela lascívia
das cigarras,
e eu, a invejá-las,
fumo um cigarro
e me transbordo em névoa
a ler o dito livro técnico
para trocar seu conteúdo
por outros papéis.
O sussurro do apartamento
me confia um absurdo segredo:
pouco importam amor e ódio
dirigidos à inutilidade das coisas.
Escrevo, leio, escrevo, leio...
no fim
sou só
meio...

MANIFESTO URBANO

Metade dos pássaros da cidade
são pombas.
Em seus cantos mendigos
a raiva espreita
esperta,
tange com o bico
migalhas alheias,
pisa em tocos de cigarro
com seu único pé
e caga na cabeça
de seus benfeitores.

E temos que crer
que nelas reside
o Espírito Santo...

COLAR DE PRESUNTO

Pedaços de carne
entre os dentes
entre as vistas
sob os pés.

Embutidos,
a carne dentro
da carne...

Alongam-se yogues,
batem-se bifes
para manter bofes cheios
e manter viva a carne.

Padres erguem carnes
feitas de trigo
a continuar uma milenar antropofagia.

Mulher e homem
são embutidos
a gerar carne.

Tudo é carne.

No museu, um porco empalhado
ostenta
um colar de presunto.

Arte?

Tudo é carne
por toda a parte.

Parto.

A tudo descarto
em prol da fome
de carnes subterrâneas.

HINO A UM NOVO SÉCULO IGUAL

O caos

cai

sobre a pretensa organização

binária

dos bits.

O óbvio aos poucos

massacra as metáforas

(que agonizam na mente dos velhos

e, com eles, contrairão

núpcias além-túmulo.)

A superpopulação do infrapensamento

apaga do livro do homem

o Verbo e suas derivações,

fazendo da língua que resta

uma ogiva de sentidos

que cada vez menos significam.

O atestado de óbito da Arte

jaz enterrado na mente.

Nasce um novo século igual...

igual por amar a crise,

por fomentar a ruptura,

por expor novamente

o indivíduo ao seu próprio vazio

vendendo-o embalado

em sacos de plástico

de cores vibrantes

e biodegradáveis.

Nada de novo tempo!

Esqueçamos por ora

a Era de Aquário

que nos legaram os hippies.

O tempo não existe

como tudo o que é relativo.

Eu existo,

e quando o percebo,

me plenifico

e amo o absurdo

que são as horas,

enquanto a informação perpassa

os ares entre a terra

e os satélites,

apesar das sombras

do lixo espacial

a expor as sobras

do sagrado estado interior,

ora vendido nas fotos

das redes antissociais,

nas opiniões anônimas e desimportantes

de quem ecoa frases entre aspas

sem sequer saber mentir...

Na África, a fome é o marketing,

é o lucro hollywoodiano,

é o desvio de diamantes,

o entorpecimento dos sentidos,

é a infinidade de cultos deturpados

(tendo um Egito ao norte),

é o habitual desespero

da guerrilha

abaixo do sol.

Na América Latina

regozija-se a preguiça

com seu uniforme de trabalhador,

o pseudocomunismo,

a ausência de princípios,

o sexo e sua indústria,

o catolicismo fadado ao fracasso

pelos corpos vivos e inertes

de quem mente uma simplicidade

que não quer ter em si.

Na Europa

a podridão soberba

e determinista

de um povo bárbaro

e imoral

que mantém em suas construções

pedras angulares feitas

do ouro alheio,

a racionalidade pouco inteligente

e o medo do gesto, o medo do toque,

o medo de que se descubra a sujeira

de sua pele,

defendido com o argumento

da pretensa sujeira alheia.

Na América do Norte

a mentira da liberdade

pretende o controle de tudo,

gananciosamente vendendo

as vidas dos próprios americanos

por petróleo árabe, por urânio enriquecido,

por informações vis de incautos internautas;

a degradação de si mesmo

e o orgulho

de uma sombra

de um tempo anterior

que não existe

copulam com o caos que ainda cai...

Na Ásia, o inútil viés exotérico

vende nadas pelo mundo

enquanto se escravizam bilhões

por novos emaranhados

de fios elétricos mais sutis,

enquanto à deriva

dormem em gavetas

indivíduos austeros

e seus videogames

a parodiar a realidade...

Na Oceania

um resquício lemuriano

ainda finge que não existe

até que brevemente

 submergirá

sob o Oceano Pacífico,

esporte radical velado

por motivos ainda ocultos...

Me vejo sentado em uma pedra

(devo perguntar novamente

se a pedra sou eu?)

enquanto leio e assisto às notícias

que me conduzem ao medo do mundo.

Sou indiferente à crise econômica,

às questões políticas,

ao apocalipse pregado

pela televisão

em programas madrugueiros,

às teorias da conspiração

que conspiram em favor

da destruição de significados profundos

de infinitos símbolos de autor anônimo...

Músicas de sucesso

me enervam

nos Domingos cada vez mais inúteis

(o que se fez dos Sabbaths?),

enquanto os filósofos atuais

ainda se importam

em chamar de pós-moderna

essa atitude estática

em que me enquadro,

paródia perfeita

da maravilha de Basquiat,

da turba infernal das linhas

descontínuas

que são meu horizonte.

Leminskis e Shakespeares

são minhas noites ébrias

em que me expulso

para que o tempo passe,

ainda que não exista,

pois não faz diferença alguma.

Cães latem em minha madrugada

suburbana

humana

vazia,

enquanto passa o caminhão de lixo

que aos poucos acumula

o resto do consumo

em pilhas de venenos aterradas

em espaços abertos para todos verem,

para todos cheirarem

e apodrecerem gradativamente.

O caos que cai

assassina a beleza

com um beijo

enquanto minha inutilidade

me mantém deitado

pensando no fio de Ariane,

novelo impossível

e belo

tecido por parcas cegas

a formar mosaicos

anacrônicos.

O Cristo ri da minha cara

com razão

por detrás da redoma da noite.

A Lua crescente

mostra-me Seus dentes

como uma lente diminutiva.

O mundo trafega

e o novo século velho

novamente se apega

ao ego,

enquanto eu o reflito,

o imito,

tão filho que sou

dessa sequência de dias

a que se atribuíram números,

tão pai que sou

da velharia nua que produzirei

e vestirei com as roupas sintéticas

das palavras que manipulo,

tão espírito que sou

desta pedra que circunda o astro-rei

sem saber

até quando...

O zero e o um

são a nova

bomba atômica.

Que explodam.

Há de restar o nada.

A face de Deus,

como a de seu filho,

enfim, dando risada.

A

O alfabeto
inicia-se
na negação.

A letra primeira
contradiz
conjuntos ulteriores
de verdades.

Acreditar
é nunca dar crédito,
Amor
é o que é menor
entre os menores,
Aula
são todas as baías
piscinares
em que ondas não quebram,
Avisar
é não pretender
nada,
Acordar
é desamarrar-se...

Ao fim
de uma oração
ao pai
me sinto
Amen

SOU(L)

Nada do que me vaza
me esvazia.
Os conteúdos que contenho
são para ser
deitados fora,
bebidos pelo vazio
de quem há de vazar
de si
a esvaziar-me
para que eu seja
pleno.
A temperança
salta
do tarô
e me envasa.
A água que sou
se enviesa
quando sou
o que soul.

POUCO

Não quero passos.

Passos passam e são 

pouco...

Não quero vozes:

signos atrozes

que são pouco.

Não quero pensamentos,

essas vozes e passos dentro

que são pouco...

Não quero sentidos,

pensamentos do corpo

que são pouco...

Não quero o domínio

dos passos-pensamento

e das vozes-sentido

esses estigmas da libido

que é tão pouco...

Não quero o Universo,

libido de Deus

a criar nebulosas

a partir do oco

que ainda é pouco...

para sempre

humano

sapiente de ser sapiente

de ser sapiente pouco

e infinitamente

sob minha

lente

nada me é 

suficiente.

SINARTIFÍCIO

A SINA DAS SINAPSES

É A DE SER UM SENTIDO

SIBILINO E SIBILANTE:

UM DRAGÃO A TRAGAR

O VAZIO JÁ DERRETIDO

PELO SEU HÁLITO

E DIVIDIDO PELA BIFURCAÇÃO

DE SUA LÍNGUA;

UM MEGÁLITO 

A FAZER SOMBRA 

NO CÍRCULO DE STONEHENGE,

INCOLUMEMENTE IMPOTENTE

EM SUA FÁLICA FALÊNCIA...

A SINA DAS SINAPSES

É SER MINHA SINOPSE

E MEU HINO HIPNOPÉDICO,

CONTRAMANTRA ANTIVÉDICO

DE MINHA ÓBVIA REALIDADE.

A SINA DAS SINAPSES

É A DE SER SEMPRE

UM COFRE ...

A SINA DAS SINAPSES

É A DE SOFRER POR MIM

O QUE NÃO SOU EU

QUEM SOFRE.

LIVRO VERMELHO

De repente o Livro Vermelho
me deu uma alma
que falava comigo.
Me deu um signo
diferente da cor
e da sua primeiridade.
Tudo era a claridade
da turba semântica
a produzir energias
circulares.

Fecho os olhos.
Adham foi o primeiro homem.
Seu nome significa "vermelho".

POR VIR ES e PONTILHISMO

Os postes mantém a postura
a observar os mosaicos que a chuva manipula.
Curvados como quem busca o detalhe,
tornam-se spotlights de um show sem business,
transformando um pontilhismo primitivo
em constelações orbitando no solo,
solares a ponto de curvar os postes
e as costas dos passantes
com sua gravidade...

Quantas vezes pode a chuva
desenhar a minha expressão na rua
despercebidamente
e murmurar aos meus ouvidos o óbvio
em sua língua de ruído branco?
Em meus olhos, óculos molhados
sob um guarda-chuva vacilante.
Aos meus pés, todos os livros já escritos
e porvires ainda premeditados
em menos de meio instante...

"LA MER"

Escuto Debussy enquanto penso.

"La mer" ecoa em minha sala,

na câmara de ressonância que é minha cabeça

e nas paredes do vizinho iletrado que detesta Debussy...

Não escuto o mar,

só sons,

e eles não me dizem nada,

não me fazem confidências,

não me xingam, não me chamam para jantar,

não me beijam nem me repugnam...

São capazes de arrepiar,

por isso são mais epiteliais do que auditivos,

ao contrário do mar,

que não seria nada sem som.

Está escuro, e nada do que imagino

é provocado pelo que ouço,

mas pelos sentidos embotados

e pela mente que tenta significar

a primitividade do som da orquestra

como se segurasse o mar com os olhos

e quisesse que este não lhe fugisse.

A música não diz.

Nunca.

Ela é antes de ser sentido,

ou nunca foi...

ZOMBIE, WALK

De novo carnaval, Curitiba é morta.
De sua cruel alegoria
renasce a vampiresca sinestesia
de um bruxo carnaval pulsando em sua aorta.
Curitiba é coração, ainda que mastigado
pelos milhares de zumbis que dela brotam.
É a distensão do músculo vital embriagado
pelo sangue feito de mel que os jovens comportam
em suas bocas pseudo-cruéis que gargalham
da própria morbidez.,
intensificada na mentirosa tez
em que parâmetros se retalham.

És Brasil e não sabes,
Curitiba dos remanescentes
que abre as portas da loucura
durante o show de estrelas decadentes,
rockeando a expressão de alegria
ao tornar-te, inteira, a fantasia
em que explodes, coração que és
por um amor invertido ao carnaval.
Sem viés,
perenal...

RISADA

Morte súbita, frágil
fronteira entre estados.
Escape ágil,
contraste entre nadas
violados
pelo limite da vista.
Soluto do tempo,
sem microscópio
é mudança,
é vida, portanto,
pois somente a morte não muda.

Clarificada a vista,
ilimitando a matéria
em cima é embaixo
e meu cadáver
é o que me faz sentir vivo.
Por isso sei que hei de rir
mesmo fora dele
quando me ver rindo pra mim
daqui a mil anos,
em volta dos narcisos...

A POESIA DESPIDA III

Meus signos dançam,
meu sentido segue,
meus neurônios cansam

Ainda que se pregue
a verdade na parede
ela baila como signo
de algo incerto sempre...

Minha voz desenha
o que minha letra soa,
e chama de poema,
fazendo dessa inerte arte
um obscuro diadema
coroando cada parte
dessa rima à toa 
que me resenha.

A poesia mente
porque veste
com sua face risonha
o lugar agreste
da palavra...

e quando despe
o desespero cru
de existir falando,
é ela que se torna nua,
caveira que sugere o humano..

ORAÇÃO

Falam-me continuamente sobre Deus,

querendo que eu creia Nele

como creio em minha pele,

em meus olhos ou qualquer dos versos meus.

Dizem que Cristo me salvou,

que há de se atingir o nirvana,

que há em toda existência humana

algo que d'Ele emanou.

Creem que preciso de oração,

que preciso de luminosidade,

que conto com a proteção 

de Sua divindade.

Fico em silêncio, mas não medito,

sigo simplesmente,

enquanto em minha pele sinto

minha interna comunicação,

enquanto meu ato é minha oração,

enquanto o nirvana é constante,

desde que, obviamente,

meu silêncio se levante

para que eu me oriente.

A voz de meus irmãos

se perde no eco de seu passado

até morrer na era medieval...